Сколько их было?..

[Leriira]

А чего я у себя откопала в архивах!!))) Любимый свой фик по Буслаеву Д.Емца) Лэйэ Астрапэ, сентябрь 2009!
Это просто маленькая зарисовка, "заблудившаяся во времени". Не "до", не "после", а так, где-то между официальной истории...


Сколько их было… Моих врагов, «коллег» и просто случайно попавших под руку лопухоидов. Я помню всех, хотя это и кажется невероятным. Кого-то с усмешкой и иронией, других безразлично и холодно, некоторых с всепожирающей ненавистью и отвращением, но еще никого с жалостью. Это не путь тьмы, который я обречен пройти в одиночестве… Никто этого не изменит. Да никто и пытаться не будет…
Вокруг меня боль и жестокость.
И смерть.
Она даже против моей воли окутывает темным бархатным шлейфом тех, кто знаком со мной. Я не могу солгать самому себе. За тысячелетия так и не научился верить иллюзорному миру, безжалостно разбиваемому твердой логикой… Я хочу забыться. И забыть.
Сколько их было? Рука скользит по спиралям дарха, поправляет цепочку, проверяет затычку. Мое личное проклятие… Коллекция эйдосов барона мрака. Я помню их… Тех, кого убил, обрушивая тяжелый клинок, разрывая нить жизни, разбивая судьбы…
Пока кое-кто не разбил мою. Я ничего не забыл… И по вечерам боль все еще преследует меня спустя века. То ли сердце горит, то ли раны болят. Тоска, от которой не хочется жить.
И я открываю дарх, пересыпая эйдосы из ладони в ладонь. Почему-то меня это успокаивает, отгоняет воспоминания, накатывающие ледяными огромными валами, словно волны штормящего моря. Они сияют… Главное не думать в эти моменты о сверкании тех, самых светлых, что должны были остаться вне дархов. Те, что я не уберег тогда. Сам напоролся на расставленные мною и многими до меня штыки. И эту рану не залечит даже самый искусный лекарь.
Никогда не бил исподтишка. Но это меня не оправдывает. Они светят укоризненно, но точно с пониманием. Я внимательно рассматриваю каждую песчинку. Время есть… Голубоватые крохотные искорки, переливающиеся и будто вздыхающие о своей печальной и незавидной судьбе… Я убивал лучших. Ни один не молил о пощаде. И не потому, что бесполезно, а просто стараясь в свой последний час не быть трусом… Истинные воители… Не всякие этим наделены.
Сколько же их было? Я часто задаюсь таким вопросом в холодную ветреную дождливую погоду, навевающую уныние. Не потому, что не знаю, нет…
Закрываю глаза и слышу лязг стали. Столь приятный моему слуху и… столь отвратительный.
Я знаю, что вы скажете, и не отрицаю этого. Я рассуждаю так не оттого, что хочу показаться светлее, запорошить пылью романтики глаза. Просто иначе не могу. Свет для меня слишком скучен, а мрак… Мрак причинил слишком боли. Но я не могу уйти, никогда. Слишком поздно. Мечника мрака, первого бойца тьмы уже не изменить. А хотел ли я такого? Не знаю… Это навек утрачено для меня и не вернется никогда. Я не перековался, просто многое постиг. Разменял доброту на сентиментальность, жалость на жестокость, привязанность на давящее презрение. Ко всему на свете… Хотя, какая к Тартару доброта и прочее?
Водоворот пороков и смертей, в котором я пытаюсь удержаться на плаву. Все теряя и теряя силы… Никто не увидит ни моей скорби, ни моих слез… Никто не почувствует жара полыхающего внутри черного пламени. Никогда…
Порой мне кажется, что нет ни мрака, ни света, а есть только груз прожитых лет, тени, мелькающие на миг в мироздании и растворяющиеся в бесконечном потоке дней…
Сколько их было… Я помню всех. Но лучше б забыл. Ничего не изменить и никого не вернуть. Хочу забыться... Дарх играет гранями при свете свечей, мерно покачиваясь в руке усталого старого подвыпившего мужчины в красном камзоле.
Бабочка романтики и надежды опалила свои нежные крылья. Осталась одна зола. Пепел погибшей души.